Спрашивал я у пророка погоды.
- Нету, - ответил он, - милый мой.
Нету!
И ведь сбылось. Глядел будто в воду.
- Может быть будет счастливая осень?
Не оставляя надежды спросил я,
- Вряд ли, - ответил он тихо, в полсилы,
Вон, по приметам похоже не очень.
- Стало быть, ждать мне обильную зиму?
Я продолжал без надежды, но с верой.
- Нет, она будет безликой и бледной,
Скользкой, холодной и агрессивной.
- Что же с весной? Уж она-то, конечно,
Будет приятна во всех отношеньях?
- Нет, к сожаленью порадовать нечем,
Это не скоро. Тебе бы дожить бы.
- Что ж получается: нет ни сезона
Ждать мне которого стоило б страстно?
- Да, опасаюсь, что ждать нет резона,
Все ожидания были б напрасны.
Нечего думать,
пустые надежды
И не ищи у меня утешенья.
Ждать перемен абсолютно не стоит,
Так будет после, и так было прежде.
…
Разве что между сезонами…
между.
(??)